L'histoire de Mademoiselle Plume

De battre...

De battre mon coeur s'est arrêté, un instant, une minuscule seconde, le temps d'un précipice sans fond, et la larme qui toucha le sol bien avant mes pieds fit naitre un océan, dans lequel je ne me suis finalement pas noyée.

De battre mon coeur s'est emballé, il a couru plus vite que la réalité, et sans rien pouvoir y changer de ma poitrine il a sauté, alors sur mon petit coeur j'ai trébuché, mais finalement, je ne l'ai pas écrasé.

De battre mon coeur s'est énivré, emporté dans un tourbillon d'émois que je croyais à jamais oubliés, ivre de bonheur au vertige, j'ai lentement vacillé, mais la vie dressa un mur contre lequel je me suis finalement appuyée.

De battre mon coeur s'est oublié, à jouer l'harmonie d'une autre partition, il a perdu son accord majeur, devenu orphelin de sa mélodie personnelle, il a finalement entendu mon âme qui le rappellait.

De battre mon coeur s'est habitué, frais rescapé d'un monde sans couleurs, un temps ébloui par le reflet bleu azur d'un regard, il s'est finalement laissé apprivoiser par ce même monochrome tant choyé.

De battre mon coeur s'est arrêté, gonflé de certitude, irrigué de paix, il a lâché la main de ma raison si longtemps affutée, et devenu  léger, mon coeur s'est finalement envolé...

Ma lettre à personne

Très cher(e),

Toi qui n'es personne, et tout le monde à la fois;
Toi mon stigmate, mes désirs crystallisés et mon anti-thèse;
Toi qui vit en marge de mon monde, sans en faire partie;
Toi l'alpha, et l'omega;
Tu n'ignores certainement pas l'inconstance, l'impermanence de toute chose. Longtemps mise en danger par cette évidence, j'apprivoise dès lors le polymorphisme de la (ma) vie.
Tu es le reflet de tous mes rêves auto-avortés, mais dans tes yeux se rejoignent les lignes d'horizon.
La fatigue a de bon qu'elle ôte toute résistance inutile, dont acte. Je ne résiste plus. Accepter toute chose, bonne ou mauvaise, car en substance, ça ne signifie presque rien "bon ou mauvais". C'est une vue de l'esprit.
Contre quoi l'on se bat? Du vent, quand ce n'est pas soi-même.
Avec qui l'on se bat? Personne, si ce n'est notre meilleur allié(e), nous-mêmes.
Nous sommes seuls dans cette foule opaque et asphyxiante, amnésiques les uns des autres.
Nous meublons nos vies d'inutilité et d'ennui, orphelins de notre enfant depuis trop longtemps disparu.
On ne donne pas du sens à une vie, on fait des simagrées de lecture balbutiante, espérant  par un quelconque hasard voir se matérialiser l'improbable.
On avance, yeux bandés, sur une corde trop molle pour être sûre. Pas besoin de se retourner pour vérifier l'absence du dernier de cordée...
Toi qui m'habite, et m'entoure;
Toi dont j'attends l'approbation, sans jamais être d'accord;
Toi qui n'est rien;
Rien d'autre que cet autre que je voudrais réel coupable de l'éphémère...

Paris, 21/04/08.

J'écris, donc je suis

Je me souviens combien le cogito cartésien m'avait soufflé son évidence, un jour d'automne, sur la chaise d'une classe de philo. "Je pense donc je suis". Car si je formule une pensée, c'est donc que le "je" existe. Dès lors que Descartes eut la certitude que cette vérité était irréfutable par le scepticisme, il réintégra toutes les idées qu'il avait évincées auparavant.

    En ce jour d'automne parisien, frais, gris, mais délicieux, mon existence propre, et surtout l'existence de ma conscience, et des pensées qui s'y forment me conduisent à une introspection quant à ma démarche d'écriture.
J'avoue être préoccupée par certaines questions existentielles, mais non vitales. Cela prend du temps pour qu'une certitude se hierarchise dans notre esprit, issu d'un magma gluant d'intuition, d'émotion, de ressenti, auquel vient se coller la réflexion, et le raisonnement.

    Comme une évidence, une amie hier, me tend un magazine, et j'y lis un article fort intéressant quant au mensonge. Parallèlement, je termine avec fébrilité un livre de David Lodge sur la conscience. Des discussions deci-delà m'offrent de nouvelles perspectives. Des rencontres absoluement magiques me procurent un bien-être propice à nourrir mon imaginaire.

    Voici donc la recette de cette pensée. Aujourd'hui, je comprend les deux axes de ma personnalité, et accessoirement de ma vie. Le rationnalisme dont j'ai nécessairement besoin pour me structurer et me donner une assise solide, ce qui se traduit par un amour de la science, et se manifeste par le métier que j'ai choisi d'exercer, et dans lequel je m'épanouis pleinement. D'autre part, je ne suis qu'une modeste humaine, dont l'esprit a un besoin vital d'évasion. Je crée cette dernière par l'exploration sans bride de mon imaginaire, mon univers intérieur. Ce qui se traduit par mon goût prononcé de la littérature, du rêve comme discipline à part entière, et plus globalement de la chose magique, et se manifeste par une passion dévorante pour l'écriture.

    Il me plait de pouvoir poser des explications rationnelles aux maux de notre époque, et de participer , à moindre échelle , à leur résolution. Mais il me plait également de recycler la fange et de l'habiller de poussières d'étoiles, d'interpréter la banalité, d'imaginer un lien magique entre les volutes tracées par ma plume et l'impact possible sur la conscience d'autrui, interagissant par conséquent  avec ma conscience propre.

    Je pense par écrit. Je me surprends à former des théories, entraînée dans les virgules, envoûtée par les métaphores qui jaillissent malgré moi. Si j'écris, c'est que je pense, et si je pense, alors je suis. Ou comment écrire détermine la ligne bordante de mon être. Les mots fédèrent les consciences, à moins que ce soit l'inverse...

Atteindre la ligne de flottaison...

Je jette mon âme à la mer, espérant qu'un pêcheur de rêves la prenne dans son filet. J'ai le complexe de la sirène, les pieds encollés sur la plage triste du quotidien, et les yeux rivés sur la Lune, attendant qu'une marée d'amour me submerge.

Accrochée à la bouée de mes espoirs, je remue doucement mes mains dans l'eau, jusqu'à ce qu'un cercle se brise sur la coque d'une barque salutaire. Je rêve d'un marin qui goûterait le parfum iodé de mes lèvres, et m'enlèverait en Atlantide...

Mon coeur échoué sur une barrière de corail libère un filet carmin, fusée de détresse pour être repérée. Me trouvera-t-il sur mon île déserte? J'écris l'amour dans le sable humide, du bout des doigts.

Lasse d'attendre, je replonge. En un mouvement gracile, je m'abandonne au ressac, espérant atteindre la ligne de flottaison, enfin...

Ami

C'est pour toi l'ami, toi mon ami des jours sans tain. Ami d'un jour, mais ami pour toujours.
Ami éphémère, ami fidèle à toi-même. Ami amer, ami amour. A mi-mots. Amitié.
Souvent espéré, mais jamais égalé. Ami imaginaire, ami trop terre-à-terre.
Que n'ai-je cent fois invoqué, un jour te rencontrer. Ami mystère, ami merveille.

Sur les cendres rouges de nos promesses,  embrasons nos joues d'un sonore baiser.
Ami, mon tendre, mon fou, mon silencieux. Mon ami. Anime ma vie.
Qi'il est bon ton  fou rire, qu'il  est doux  ton sourire.  Mon précieux ami.
Ami des sombres heures, ami des  belles journées, ami à mi-chemin entre terre et ciel.

L'ami qui comprend mes silences, et qui meuble la complicité. Ami futé.
Ami idéalisé, coupable de trop te faire aimer. Ami malin, ami mutin.
Mes mots en offrande pour t'immortaliser, ami lyrique, ami de plume.
C'est pour toi l'ami, toi qui m'a éveillée. Ami irréel, mais ami éternel.

Des mots et des maux

Que me reviennent les jours sans peine, les jours de fêtes, les jours pêchus. Et d'un soupir, je me délasse, je te dépose, mon fardeau quotidien. Les paupières lourdes, les muscles tendus, mon corps se révolte, mais ma tête s'entête.

Quelle lassitude en ce soir d'automne, il me vient des envies de sommeil éternel. M'étirer comme un chat, somnoler le jour durant, et rêver, oh oui, rêver.

Las mon jour le jour, las mon espoir secret, las mon art de rire.

Le regard voilé de rouge, l'oreille obnubilée de sirènes, la bouche muette de concentration, et les mains sûres de leurs gestes. L'odeur de la survie a plané sur ma vie, aujourd'hui.

Je te confis, grimoire imaginaire, ma paix imaginée.

Serre moi contre toi Oubli, car ce soir, j'ai mal aux envies.

Chronique d'une panne d'ancre

    Ma plume se meurt d'avoir trop couru les sentiers balisés. Fêlée au détour d'une épingle à cheveu, elle se contorsionne de désespoir pour passer l'obstacle ingrat. L'insolente divague à se vouloir l'architecte de son propre grand oeuvre.

    Tu rêves de vélin ô mystificatrice, mais quand tes tendres feuillets s'envoleront au hasard des courants d'émotion, tu pleureras ta bouteille à la mer de n'avoir pas su relier tes abstracts.

    La gorge sèche, le corps collant, la mine usée, tu traînes tes mots comme des fardeaux. Ma plume, prend l'air, et n'y reviens pas!

    Cet asile de solitude, nu de points d'amarre, te semble trop vaste, tout à coup. Cherche le coapteur pour rapprocher tes bris d'oublis.

    Ma tendre plume a perdu son ancre, déviant au hasard des émois de sa propriétaire. Bien fol espoir que de scruter au loin, le port de tes désirs, naufragée... Et alors que la bouée se dégonfle, tu apprends à nager de tes propres maux, une métaphore coulée par ci, une litote papillon par là...

    Ferme les yeux petite orpheline, laisse monter la sève inspiratrice, déploie tes ailes, et envole toi...

Le temps de le dire

Parfois, le temps file comme une jeune fille aux joues rosies d'impudeur.
Il se fait, de temps en temps, trainant comme la jambe cassée de l'indigent.
Enfin, il est omnipotent quand savouré comme la papillotte de fin d'année.
Mais ce temps taquin, tant changeant, qu'on souhaiterait bien souvent à notre profit,
Est un électron libre, pas toujours attiré par notre magnétisme.
Èt alors que cette dimension fluctuante nous joue des tours tout-à-tour mutins ou malins,
Nous autres, pauvres hères, avons inventé l'hygiaphone pour communiquer.
Une interface déshumanisante pour nettoyer les rapports humains.
Une distance assourdissante entre les gens.
Une faille spatio-temporelle pour ne jamais se rencontrer.
Rendez-moi le temps des sourires.

Fille de l'air

            

 

Essayer d'attraper une fille de l'air revient à embrasser les nuages.
S'approcher d'elle la maintient recluse de ses rêves.
Entre vaporeux mirage et réalité virtuelle, elle s'efface.
La fille de l'air se laisse parfois emporter au gré du bon vent.
Son parfum d'évanescence énivre à l'inconscience, mais son opium est les grands espaces.
Sa présence inquiète, comme un mystérieux murmure, écho de la nuit.
Et toujours, l'aube dissipe son ombre.
Si vous croisez une fille de l'air, évitez son regard, sous peine d'apprivoiser le vide...
Ne ramassez pas la plume empoisonnée de sa liberté, passez juste votre chemin, et acceptez de la voir se dissiper derrière le sésame de son monde intérieur...

                       

   

       

                

                       
                    

            

               

                                 

            

           

   

                                       

   

       

 

   

            

       

L'entrepôt

A force de fabriquer du rêve en quantité industrielle, j'ai du faire l'acquisition d'un entrepôt. Mais ce dernier commence à déborder. Les étagères menacent de s'effondrer, j'ai du mal à progresser dans les allées. J'ai donc décider de le ranger, et pour ce faire, jeter les rêves inutiles. Je recrute donc un DRH sceptique, qui me ferait un peu de place.

Je dois également songer à une classification. Rêves doux, rêves fous, rêves d'enfant, rêves étoilés. Il y en a pour tous les goûts.

J'imagine que lorsqu'un de mes rêves se réalise, une nouvelle étoile se met à briller, allumée par un de mes lutins veilleur de rêves: "rêve n°1569 réalisé, préparez la rampe de lancement pour une étoile de calibre 12, le lutin farceur est demandé sur la piste aux étoiles avec un tonneau de poudre magique, mise à feu prévue dans 2 minutes!!!".

L'avantage, c'est que je récupère les cendres de rêves restées sur la piste, concocte un onguent baptisé "baume du phoenix", ça sert toujours les jours de spleen....

J'ai du contracter une assurance tous risques pour mon entrepôt, inimaginable de souffrir un dégât des larmes ou un feu passionnel! Je l'ai également paré d'une armure magique, pour le protéger des hématomes, car à prendre des coups à répétition, j'aurais fini par ruiner la maison Synthol....

Au milieu de mon entrepôt, vous trébucherez peut-être sur un carreau mal scellé, c'est le sésame qui conduit à ma tour d'ivoire, où vous me trouverez, rêvant....